Le temps du silence

«Chanson pour oublier Dachau» de Louis Aragon

Louis Aragon

« Nul ne réveillera cette nuit les dormeurs

Il n’y aura pas à courir les pieds nus dans la neige

Il ne faudra pas se tenir les poings sur les hanches

jusqu’au matin

Ni marquer le pas le genou plié devant un

gymnasiarque dément

Les femmes de quatre-vingt-trois ans

les cardiaques ceux qui justement

Ont la fièvre ou des douleurs articulaires

ou Je ne sais pas moi les tuberculeux

N’écouteront pas les pas dans l’ombre qui

s’approchent

Regardant leurs doigts déjà qui s’en vont en fumée

Nul ne réveillera cette nuit les dormeurs

Ton corps

Ton corps n’est plus le chien qui rôde et qui ramasse

Dans l’ordure ce qui peut lui faire un repas

Ton corps n’est plus le chien qui saute sous le fouet

Ton corps n’est plus cette dérive aux eaux d’Europe

Ton corps n’est plus cette stagnation cette rancoeur

Ton corps n’est plus la promiscuité des autres

N’est plus sa propre puanteur

Homme ou femme tu dors dans des linges lavés

Quand tes yeux sont fermés quelles sont les images

Qui repassent au fond de leur obscur écrin

Quelle chasse est ouverte et quel monstre marin

Fuit devant les harpons d’un souvenir sauvage

Quand tes yeux sont fermés revois-tu revoit-on

Mourir aurait été si doux à l’instant même

Dans l’épouvante où l’équilibre est stratagème

Le cadavre debout dans l’ombre du wagon

Quand tes yeux sont fermés quel charançon les

ronge

Quand tes yeux sont fermés les loups font-ils le beau

Quand tes yeux sont fermés ainsi que des tombeaux

Sur des morts sans suaire en l’absence des songes

Tes yeux

Homme ou femme retour d’enfer

Familiers d’autres crépuscules

Le goût de soufre aux lèvres gâtant le pain frais

Les réflexes démesurés à la quiétude villageoise de

la vie

Comparant tout sans le vouloir à la torture

Déshabitués de tout

Hommes et femmes inhabiles à ce semblant de bonheur revenu

Les mains timides aux têtes d’enfants

Le cœur étonné de battre

Leurs yeux

Derrière leurs yeux pourtant cette histoire

Cette conscience de l’abîme

Et l’abîme

Où c’est trop d’une fois pour l’homme être tombé

Il y a dans ce monde nouveau tant de gens

Pour qui plus jamais ne sera naturelle la douceur

Il y a dans ce monde ancien tant et tant de gens

Pour qui toute douceur est désormais étrange

Il y a dans ce monde ancien et nouveau tant de gens

Que leurs propres enfants ne pourront pas

comprendre

Oh vous qui passez

Ne réveillez pas cette nuit les dormeurs»


«Chanson pour oublier Dachau» na íntegra aqui

Wisława Szymborska (1923-2012)

A MÃO

Vinte e sete ossos,
trinta e cinco músculos,
cerca de duas mil células nervosas
em cada uma das pontas dos cinco dedos.
É quanto basta
para escrever ‘Mein Kampf’
ou ‘A Casinha do Ursinho Puff’.

Sobre «O Universo Concentracionário» de David Rousset

por José Marmeleira em " Um dos primeiros testemunhos do terror nazi", Ípsilon/Público, 25 Março 2016 

Um dos primeiros testemunhos do terror nazi, O Universo Concentracionário, de David Rousset ( !912-1997), conclui-se com um aviso. Escreve o autor francês (112): " A sociedade alemã, quer devido à sua estrutura económica quer à dureza da crise que a arruinou, conheceu uma decomposição ainda excepcional na actual conjuntura do mundo. Mas seria fácil mostrar que os traços mais característicos, não só da mentalidade S.S. como também dos alicerces sociais, se encontram em muitos outros sectores da sociedade mundial. (...) Seria um logro, e criminoso, pretender que é impossível aos outros povos fazerem experiência semelhante por terem uma natureza diferente ". Este é um homem em sobreaviso. Nada garante que o que aconteceu permaneça para uma excepção ou irrepetível. Nada.
Ditado por Rousset a mulher em 1945, o ano da sua libertação do Campo Wöbbelin (Norte da Alemanha), o Universo Concentracionário pretende ser uma descrição objectiva [...]
David Rousset começa por descrever, dum ponto de vista cimeiro, uma mescla de corpos e máquinas, terra e morte. O olhar descerá, depois, sobre os cadáveres e torpedos que se confundem com as imundícies, os ventres gelados que os gritos e as pancadas sacodem.
Buchenwald, onde foi encerrado em 1943, é uma cidade isolada que "vive sob o signo de um enorme humor, de uma palhaçada trágica". Chegados à cidade, os detidos saltam dos vagões, como "bonecos de corda partida", "cegos de golpes", "pegajosos de medo". Arrastam-se pelos corredores kafkianos e seguem para os barracões onde, despidos de tudo, serão vacinados sob rajadas de vento. [...]
Os campos que o autor conheceu (Buchenwald, Neuengamme, Porta Westfalica, Wöbbelin) não eram de extermínio, mas entre eles e Auschwitz a diferença era de grau, não de natureza. Em todos se enforcavam homens. A entrada no universo concentracionário já se fez. Aqui vigoram as leis da vida biológica, a competição encarniçada pela sobrevivência. As idades, as profissões, as posições sociais, as biografias desfazem-se lentamente. "O velho é um objecto de escárnio e de desprezo, por causa da fraqueza. A única coisa que conta é o poder" (p. 46) [...]
Mas seria indigno de Universo Concentracionário (fonte incontornável de As Origens do Totalitarismo, De Hannah Arendt), concluir este texto sem lembrar a insistência dos detidos políticos em falar e conversar, apesar das ameaças, e as palavras que Rouusset dedica aos que permanecem firmes. Erich, Emil, Kurt, que nunca bateram em ninguém, Walter, que continuou sensível, Ernest, simpático, que manteve uma vida sã, normal. Todos mantiveram incólume a sua dignidade naquele inferno.

David Rousset (no centro da foto, de óculos)

Wiesel & Adelsberger: a fome

Eli Wiesel em 1943 (com 15 anos)

«Alguns dias depois, fecharam o gabinete do dentista, que tinha sido metido na prisão. Ia ser enforcado. Tinha-se descoberto que ele traficava os dentes de ouro dos detidos em seu proveito próprio. Não sentia qualquer piedade em relação a ele. Estava mesmo muito contente com o que lhe acontecera: salvara a minha coroa de ouro. Um dia, ela poderia ser-me útil para comprar alguma coisa, o pão, a vida. Já só me interessava pelo meu prato de sopa quotidiano, pelo meu bocado de pão meio duro. O pão, a sopa – eram a minha vida. Eu era um corpo. Talvez menos do que isso: era um estômago esfomeado. Só o estômago sentia a passagem do tempo.»

Elie Wiesel, Noite, Texto Editora, Porto, 2003, p. 60 (livro disponível na biblioteca da escola, na estante "Estudos do Holocausto/Shoá") 

Memórias da Dra. Lucie Adelsberger

«Aquele que conheceu a fome sabe que não se trata apenas de uma sensação animal, mas sim de um suplício que põe os nervos em franja, de uma agressão contra a totalidade da pessoa. A fome torna as pessoas más e altera o carácter. Muitas coisas quando observadas do exterior parecem, a todos os títulos, monstruosas; mas quando relativas aos detidos tornam-se compreensíveis, e até desculpáveis, se forem vistas à luz da fome.»

Citado em Lecomte, p. 125, Ensinar o Holocausto no Século XXI, Via Occidentallis, 2007 (livro disponível na biblioteca da escola, na estante "Estudos do Holocausto/Shoá")

"Terezín", foto de D. Blaufuks

Helen Lewis

Ainda antes de 1942, os judeus foram obrigados a entregar às autoridades não apenas os aparelhos de rádio, como as suas jóias, pratas, peles e tudo quanto tivesse valor. Que mais haveria ainda para lhes tirar? Por incrível que pareça a resposta é «os animais de estimação», esses pequenos e inocentes amigos que tantas vezes são a única alegria que nos resta num mundo envolto em trevas. Para alguns, em especial para as crianças e velhos, foi este o golpe mais duro. No dia aprazado, lá iam eles nos eléctricos, os rostos brancos, a tentar sufocar as lágrimas, agarrados aos pequenos volumes que deviam entregar nos centros de recepção: porquinhos-da-índia, hamsters, ratinhos brancos, tartarugas e, claro está, gaiolas com pássaros. Os mais difíceis eram os cães e os gatos, que gritavam durante todo o percurso, como se soubessem. O pai de Paul, um cavalheiro alto, tranquilo e sempre muito digno, foi obrigado a entregar Pepicek, o canário de que tanto gostava. Nessa noite parecia mais pequeno, mais enrugado e desamparado. (pp. 46-47)

Tempo para Falar, Planeta, 2013

David Grossman entrevistado por Filipa Melo

Quando acabei de reler Ver: Amor, fiquei a pensar num paradoxo: o realismo não é suficiente quando se escreve sobre situações extremas. Passou-se assim com a literatura sobre a Shoá. Após a primeira geração de escritores-testemunhas, as gerações seguintes tiveram de recorrer à imaginação, para colorir as primeiras imagens a preto e branco.
Não creio que colorir seja um bom termo. Em Ver:Amor, usei o realismo mágico,

não para colorir, mas para analisar a situação sob outro ponto de vista. O romance corresponde a quatro tentativas muito diferentes de escrever sobre a Shoá: do realismo de Momik à corrente de consciência e realismo mágico de Bruno, ao registo quase teatral da relação entre Wasserman e Niegel e, no final, ao estilo enciclopédico ou semicientífico. Havia uma quinta parte, da qual desisti, porque senti que quatro eram suficientes para mostrar a impossibilidade de escrever sobre a Shoá. Sabemos que vamos falhar, mas temos de continuar a tentar. Por vezes, penso que olhar para a Shoá assemelha-se a olhar diretamente para o Sol.
La Rochefoucauld disse que «para o Sol e para a morte, não se olha de frente».
É belíssima a frase. É algo que eu sinto. De uma forma muito forte...Senti-o enquanto escrevia sobre a Shoá e senti-o ao escrever Até ao fim da Terra [ensombrado pela morte do filho, Uri Grossman, de 20 anos, abatido por um míssil do Hezbollah, em agosto de 2006, poucas horas antes do cessar-fogo entre Israel e o Líbano]. Há coisas para as quais não podemos olhar de frente porque nos cegam. ainda assim, porque sou escritor: não fugir à radiação ardente da Shoá ou de um luto pessoal....
O Escritor que escreve sobre a Shoá tem de aceitar que jamais será completamente compreendido pelos outros.

Concordo. E, no entanto, os dos, escritor e leitor, terão sido parceiros na tentativa humana de compreender algo. Não tentaram evitá-lo ou negá-lo. Assumiram esse fardo e toda a tristeza nele envolvida e tentaram olhar a Shoá nos olhos. Foi por isso que escolhi pôr Momik no início do livro, apesar de essa ter sido a última parte a ser escrita. Senti que precisava de captar o modo como uma crança tenta entender a Shoá. Porque, mesmo se formos adultos e tivermos lido todos os livros, visto todos os filmes, estudado todas as abordagens históricas, subsistirá sempre uma pequena parte de nós que, tal como acontece com as crianças, é incapaz de compreender.
Estamos dentro da radiação, mas não conseguimos dar-lhe uma forma?
Perante as perguntas principais, somos crianças indefesas, mesmo que sejamos adultos. Como é que alguém foi capaz de fazer uma coisa assim?
É inegável que pensar a Shoá é um fardo muito particular. Mas não acha que, num certo sentido, é também um ato que envolve algum masoquismo? Escarafunchar na tristeza e no horror, como se sofrêssemos de uma espécie de síndroma do sobrevivente (Elie Wiesel disse: «Estou vivo, logo sou culpado») Quanto mais percebemos que não conseguimos compreender, mais obcecados ficamos.
É verdade. Haverá sempre quem explore esse lado masoquista...Pode-se abusas de tudo, e também da Shoá. Mas...[Silêncio longo.] não há «mas»! Penso que existem três formas de tentar superar este fardo. Uma, é a via científica: procurar compreender como aconteceu. A outra é a das memórias dos nossos sobreviventes. A terceira é a via da arte. Ora, haverá cada vez menos sobreviventes e a via científica extinguir-se-á em breve (são conhecidos praticamente todos os factos que havia para conhecer). A expressão art´stca será a principal forma de gerar empatas nas gerações futuras em relação à Shoá. (pp. 70-71)

"Revsta Ler", Outono 2015, Nº 139